Bitakorita

Los sentimientos no existen. No lo digo en plan condescendiente, solo como alguien de la calle pero no sé cómo escribirlo, es como un "yo nigga sabes que los sentimientos no existen" "ya ya tío". En las series de negros transmiten así.
Las cosas que tienes en la cabeza están almacenadas por un lado, y luego están las cosas que hacen los demás, condicionando las cosas en las que piensas.
En ti esta lo que sabes sobre ti y sobre todo lo de alrededor, y fuera esta lo que la gente va entendiendo sobre las cosas, igual que tú. Cada persona tiene un tipo de interpretación diferente sobre todo, así las cosas que saben siguen teniendo su forma y sabiendo lo que saben, pero son concebidas de muchísimas formas distintas por muchísimas personas distintas. Nada puede abarcarlo todo, cada uno sigue su vida como la entiende. Es importante darse cuenta cuando estás haciendo algo sin fondo, que no te aporta nada en el transcurso de tu vida. Hay que hacerlo, dualizarse, separar lo que hay en tu cabeza de lo que hay en las demás y pensar con calma. Porque los sentimientos no existen, solo las concepciones que tenemos sobre los actos de los demás.

Espero que si al final escribo un libro no me cueste tanto explicarme con calma y de una forma ligera.
Pero eso, que "iniciación al altruismo zen"

Lightning rod

No he parado de vivir un solo momento, y no podía llegar a casa y no escribir algo. Mientras miraba el sol bajar despacio hasta su escondite no detenía el avance de esa sonrisa inconsciente, triste, como de relato nuevo.
Me he ido sintiendo como en casa por el mundo adelante, necesito escapar de aquí antes de que esto me consuma, necesito bajar hacia el sol y vivir otras vidas, que otra gente me enseñe sus mundos, muy despacio.
Me vuelvo a casa con penita, con picaduras y moratones, con cosquillas y un alto conocimiento en malabares. Vuelvo con mil historias y con el olor de mil ciudades. Todo intenso, todo como irreal.

Parece que alguien intenta apagar esta llama, que todo lo bellísimo e increíble de la vida se expone en un mostrador de cristal infranqueable, irrompible. Aunque pueda parecer una metáfora ostentosa yo me lanzo contra él, riendo.
No creo que nada pueda detenernos nunca si seguimos nuestro propio camino, si hacemos lo que queremos y sabemos que lo que queremos es lo mejor, lo más apropiado para nosotros. Es lo que queremos. Nadie puede decirnos que está mal, todas las bocas alimentan la vida y el ruido, pero no todas pueden vivirnos con la misma fuerza. Todos tenemos el mismo derecho a decir y escuchar lo que queramos, a hacer lo que queramos, a querer a quien queramos querer. Nuestros fallos son  la estantería que organiza nuestros aciertos, mientras mil experiencias y sensaciones diferentes bailan y ríen alrededor de ella, compartiendo extrañas historias y queriéndose bien, profundo, en silencio.

Oikade

Men sonriendo, dei sonriendo. Nada influye, todo fluye.
Gestos altruistas ablandan mi corazón, en un mundo en que regalar un cigarro parece una enorme obra de caridad. Ingentes masas de sentimientos descoordinados amenazan con saltar. "Ha. Haha. ¡Hahahaha!" Cobardes.
Permanentes sociabilizaciones vacías nos confundieron, yooo... he tomado el mando. No estés con quien no quieras estar. Baila. Llora. ¿A quién no le gusta llorar?
-¿A quién no le gusta que le violen cinco negros?
-Calla, pertur.
Entre grandes caladas y ritmos de ragga volvemos a casa con la cartera vacía y las manos sucias. ¿Nos importa? ¿Le importará al Sol que lo tapen las nubes? Alicientes externos. ¡Já! No podrán conmigo.

¿Eh?

La sonrisa como concepción absoluta del bien hizo mucho daño hasta que llegamos a encontrar la pureza en las cosas. El zenismo, la belleza; el dolor y el placer. ¿Dolor? ¿Qué era eso? Ah, ya lo recuerdo. Es el frío que sientes sentado en la calle hasta que tratas de disfrutar del momento. Es lo que sentiste durante unos segundos mientras le veías marchar. Es lo que pasa cuando piensas que tus sueños no te alcanzarán, que tú correrás más rápido, pensando que eso te afectará.
Yo digo: "¡volemos alto!". Hasta que nadie pueda alcanzarnos; digo que escapemos de nuestros sueños y sepamos ocultarnos de ellos tras una nube espesa de felicidad prensada. Digo que deberíais disfrutar cada sensación como esencia de todas las cosas, como esa esencia que te forma. Digo que por qué estar hechos de oscuridad parece volvernos más felices, que por qué lo triste nos resulta hilarante y motivo de burla. ¿Por qué asustar a los pequeños niños diciendo que vendrá la policía? ¿Por qué rechazar una invitación de pasear al sol? Disfrutad de cada rayito, pues dentro de ellos vive la esperanza de que el ser como es siga siendo, de que el ser evolucione hacia lo mejor para sí mismo y no para su especie. Cada individuo debería preocuparse más por su propia felicidad que por la colectiva, y solamente llegando a alcanzar esa felicidad mediante la realización personal que supone el ayudar a los demás.
Pero, ¿qué? ¿No sonríes? ¿Para qué te esfuerzas en no sonreír?
Deja que tus carrillos fluyan.

Madworld. I

Año incalculable, morales en blanco e ideas preconcebidas suministradas por el estado opresor. Por las calles desfilan personajes de ficción atrapados en la realidad, descubren a cada paso que nada corresponde con sus ideales, pero al llegar a casa todo cambia. Hace ya mucho desde el momento en que que el gobierno instauró los Dispensadores. Los bomberos ya no saludan con alegría y cariño a los bebés que rescatan de coches cerrados o casas en llamas, y a las señoras ya no les importa si sus gatos se suben a los árboles, si se hacen casas entre sus raíces, o si se los come un gato más grande. Las fábricas de cámaras empezaron eliminando los efectos de color de sus aparatos, y terminaron por cerrar. No hay nada bello en una sociedad monocromática, no hay pasión en un mundo con dueños.

Dawn

No queda nada por aclarar, olvidaras las preguntas que tengas ahora mismo en cosa de dias. No queda nada mio en casa, lo he comprobado. Te he dejado ese mechero verde en el bolsillo para que no llegues a pensar que en realidad esto nunca ha llegado a pasar. Tambien he dejado un poco de olor a colonia en la manta del sofa, y algo de sudor pegado a las sabanas. Prometeme que te olvidaras en cuanto se desvanezca. Habia pensado en llevarme algo de tu olor pero seria burdo mezclarlo con los unguentos de mi maleta. Seria banal, nauseabundo. Tu lo mereces todo, nena. Cada pompa de jabón.
Se ha desprendido la pared de una sonrisa agrietada y solo quedan los trozos de piel que llevan el ritmo. No se si seguiras sintiendo mis dientes clavados en tus labios mucho tiempo, al menos no tanto como lo hare yo. Tampoco se si sere capaz de sentir lo que tu sentiste alguna vez. Con alguien. En algun momento. ¿Sabes, nena? Siempre habia soñado con encontrar a alguien especial con el que sentirme especial. Resulta que ambos conceptos no viajan de la mano, ni siquiera se cruzan las miradas porque se dispersaron entre los vagones nada mas elegir el destino. No, tal vez simplemente no este hecho para sentir ni dar amor, solo para recibirlo. Sentirme querido, ¿entiendes? Comprendo lo bien que lo has pasado entre mis brazos pero el viento tenia razon, andar por la calle agarrados de la mano no es lo mio, siempre he tendido mas hacia meter las manos en los bolsillos y jugar a hacer peleas entre los dedos, apostando contra mi mismo quien ganaria. A lo mejor ni siquiera deberia ser objeto de estudio. No soy tan raro, ¿sabes? Soy un poco inconsciente, quemo los prototipos haciendoles chinazos en los ojos y mi fria psique vive refugiada en la gran cueva de hielo. No quiero que me sigas, no quiero que me recuerdes, no quiero que me eches de menos. Pero, sobre todo, no quiero que me olvides.

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Agnósticos

No hablamos de la metainspiración, sino que nos inspiramos y ya está. Vivir entre caladas se puede sobrevalorar si no buscas que el humo substituya nada. Las estrellas como límite puede parecer algo ostentoso, pero es todo lo que tenemos a lo que aferrarnos. Y las estrellas caen.
Comunismo sin comunismo, hipocresía inconsciente y morales mustias y putrefactas nos guían hacia el sendero de la desesperación, y hay un cartel en el camino que no sabe a dónde señala. "¡Encantado! Yo tampoco sé a dónde voy". Perdimos todo lo que teníamos que perder, y ahora que no tenemos nada, es el momento de separarnos de un pasado angosto, estrecho, lleno de charcos; y volar por encima de todos brillando más que nadie, sonriendo entre lágrimas y cantando a nuestro alter ego que sólo queríamos ser como él. Que nos perdone.

Descubriste que la vida era una mierda a tiempo, demasiado rápido tal vez. Pero no desesperes, las cosas pueden ir a mejor simplemente tomando la determinación de entonar una oda a ti mismo. Metiéndote en la cama a esperar que alguien venga a salvarte y no sea demasiado duro contigo. Subiendo el volumen de la música hasta que no te oigas, y, así, consigas aguantarte a ti mismo. Vivir en una burbuja de cristal apoyada sobre tus hombros, ver el mundo desde abajo con una mueca que desearías que apuntara hacia arriba. Pero cae también.
Recorre los planos con los dedos ya que no pudiste hacerlo con tus maletas. No importa, hay tiempo, habrá más oportunidades. Somos jóvenes, ¿no? Tal vez demasiado viejos. Tal vez no somos nada.
Tenemos una agenda llena de días que tachar intentando convencernos de que no fueron días perdidos. Nos concienciamos todo el tiempo de que todo ha pasado, que debimos aprovecharlo porque ahora no podemos volver atrás, pero sigue cayendo cada minuto sobre nuestra piel, sigue llenándonos los bolsillos, y aquí estamos. En este momento. Y ahora en este. No podemos atrapar el tiempo, no podemos dejar que nos atrape, debemos intentar aprovechar que una boca voraz y llena de dientes desayuna nuestros momentos que con más ahínco habíamos tratado de salvar. Nada escapa al paso del tiempo, las canciones tristes no sirven de nada, las canciones alegres no sirven de nada. Nada sirve de nada.
-Búscate una puta meta o acabarás como yo.
El pasado parece sucio, polvoriento, sólo nos queda el presente, que pasamos intentando controlar el futuro inmediato, que pasamos intentando crearnos un futuro lejano próspero, que sólo nos conducirá a la muerte.
Arrepentirse es de débiles, pedir perdón es de débiles. Hablar en plata es de valientes, de valientes conscientes de lo débiles que son.
Creer que la vida merece la pena es de inconscientes.

Lul mode

Seis horas de nuestras manos intentando llegar al suelo mucho antes de dentro de seis horas. Las primeras veces que dijimos que sería la última antes de la falsicicación moral. Veamos, piedras en el camino un lunes a las cuatro, vómito en las escaleras un martes a las ocho.

Originalidad metafísica, eres grande, desacostumbras las manchas y trenzas. No podemos hacer más, hola, quiero decir, volar sin referirse a nada en concreto y mucho menos a los orígenes y causas. Quieres dejarte crecer el pelo, contacto basura, un coche rojo, que te paguen una mierda, tener un jefe en el que cagarte... yo digo salid a la calle y dejar de hundiros en vuestra propia melancolía. Vengo de trabajar tan temprano que nadie más que yo podría llegar a saber que existo. Y puede que ni eso. El sol me da tan en la cara que sólo puedo sacarme las gafas y mirar al centro de esa luz. No siento. Todo es blanco. Entonces pasa un camión al que no veo. Y ahí muero, en plena calada.

Afonía

Sinfonías colindantes que te incitan a devorar letras, letras devorantes a las que nadie intenta siquiera controlar. Poder volar por encima de nuestras posibilidades sin pensar en lo larga y dolorosa que será la caída, sin imaginar la resaca que tendremos mañana.
Has dicho "a la mierda", ¿no?
Taparte con una manta y desaparecer, envolverte en cualquier foco de calor y no volver a salir hasta que hayan muerto todos. Descubrir que también se puede estar solo solísimo en el mundo en un plano meramente físico. Querer saber lo que se siente. Girarte a indagar entre las escasas luces, gritarle a las sombras para que dejen de seguirte, perderte en la noche en la que nadie es nombrado, donde tu locura y tu demencia sólo son el arco que cede el turno de palabra a una inminente catarsis. Verborrea. Citas textuales. Manos sudorosas. Temblores. Do, re, mi, fa.

Incoherexo

Dais muchísima más importancia a las cosas de la que tiene. Queréis elegir un cubierto que os sea más cómodo, una comida que sepa mejor, una tele más grande, y el perfume más pretencioso del catálogo. Os centrais en centraros y dejáis de lado los hechos, lo tangible, por disfrutar del mero concepto. Es casi tan banal como corruptas vuetras éticas. Sois los hijos de una revolución violada por el capitalismo y por la envidia, por la eterna plegaria de la razón para no ser doblegada por la lujuria. Y esas estúpidas conversaciones vacías, esas discusiones por cosas por las que ni yo, Mrs. Amante de las Discusiones y los Argumentos, me esforzaría en mantener. Las cosas tienen muchísima menos importancia de la que vosotros le dais, gastando el tiempo que os queda. Malgastándolo sin daros cuenta.
Nosotros vivimos en el hoyo del vicio, pero vemos la salida. Otra cosa es que nos movamos hacia ella o no. Sabemos exactamente todo lo que hacemos mal, y lo que deberíamos hacer para solucionarlo. Y, aun así, aquí estamos, rompiendo nuestras promesas contra el bordillo.

Disfrutad un poco de la vida, cambiad de emisora y bailad algo de Queen en la cocina en vez de escuchar las noticias. Cortad con el puto mundo real; está claro que no es por él, es por ti, no te sigue el ritmo. Escribid sentados en un banco aunque vuestra piel empiece a hervir. Pasead bajo el gran pudoroso cielo. Enfadaos con el mundo y gritad "¡Que le jodan al espejo hoy! Voy a ser yo. Voy a entonar mis odas y a bailar bajo la lluvia de miradas incomprensibles. Voy a llorar cuando esté contento y a reír cuando esté triste. Solo necesito sentir el viento en el pelo y el mortecino frio en mis desgastadas neuronas"